Estar aquí, encerrado, en una máquina del tiempo, en una nube, oscura, viajera, nube. Como en un viaje, viendo a la gente pasar, saludarse y pasar de un lado a otro, y al otro lado, morir. Mirando siempre el reloj de muñeca, paranoico, calculando si el tiempo será suficiente o si en algún momento nuestra nube se precipitará.
Solo basta un golpe para incitar a las masas. Basta con golpear a su puerta con un tono fúnebre y presentarse con tarjetas policiales, de esas que atormentan a cualquiera. Basta con vestirse de negro o de azul, y mirar neutro, incrédulo, como sin alma, como queriendo provocar miedo o paranoia y cumplir el plan especial de desconexión de los brazos: atarle a uno las manos o esposarlo, y encerrarlo simplemente por dar la contra. Solo basta un golpe, solo uno. Esté atento.
Los jóvenes ya no usan más pantallas, sino radios, el correo ha vuelto a enviarse por ultramar, y vaya a ver que el viejo de la esquina ha comenzado a aborrecer sus tipos de metal. Teléfonos, cartas, faxes... y máquinas de escribir se venden como pan caliente. La vida se camina, y las gentes se reúnen por las tardes a charlar.
Leo algo, paso las páginas sin cuidado, porque la batalla es dura, tensa, emocionante, y pago en mis ojos el ardor de la Guerra, la pólvora levantada hacia mi rostro y los de mis caramaradas. Leo algo, paso las páginas con cuidado, porque el estruendo de las bombas y disparos nos dificulta el diálogo, incluso por código Morse, no vaya a ser que se pierda una sola palabra de algún mensaje secreto, y me cueste la vida.
