jueves, 23 de agosto de 2012

La chica que dejaste en la sala de espera

Foto: Tallerlaotra
¿Y qué hará? La chica que dejaste en la sala de espera tiene ojos muy atentos. Hermosos, escrutan a la gente alrededor mientras suspira, quién sabe por qué, y se acomoda la cartera al hombro. Cruza los brazos, vuelve a suspirar y baja la mirada por un segundo sintiendo una nostalgia inexplicable. La chica que dejaste en la sala de espera tiene ojos muy atentos, hermosos, ¿y qué harán?, si, la verdad, nunca esperan ver a nadie.

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Hace algunos días falleció un amigo mío. Compartía con él muchas cosas, así que decidí que le escribiría algo en Errror de Imprenta, donde trabajábamos juntos, pero las cosas resultaron no ser tan sencillas. Aún ahora no puedo escribirle nada. Es como si se me hubiera inutilizado la imaginación cuando lo intento. En fin, no es posible para mí al menos alcanzar saberes metafísicos, así que no puedo decir que él leerá esto (es improbable), pero es una manera de sacármelo de encima. Este pequeño texto está dirigido a él, es una pregunta que ha rondado mi mente en los últimos días. Es lo único que me ha dado resultado. Como sea, ojalá haya gustado. Gracias por leer, y disculpen por hablar demás [ =) ]

viernes, 17 de agosto de 2012

Fúnebre

Cementerio de autos
Inocencia, revuelve el aspecto fúnebre del carruaje y el pésame con las sobras inconsistentes de la memoria recién caduca. Imagina la melodía, el suave devenir del cielo en prensa de chatarra, el sonido de los autos reciclados al morir, al ser reducidos a su forma más llana y alienada. El sonido, aquel "¡Crunch!" y su consecuencia póstuma, la liberación de las tuercas, tornillos y más. Revuelve. Revuelve su aspecto y su condición de malagüero, su color fúnebre, sus piezas frías y demás                     con el cadáver.

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La vida se termina. Nacemos con la muerte como destino, pero felizmente no tenemos fecha de caducidad. No somos como los autos y demás productos cuyas vidas útiles están previamente limitadas, al igual que sus funciones. Somos distintos, somos capaces de descubrir siempre cosas nuevas en nosotros a pesar de tener en común el ser humanos.