Esquizoide

Cierra la puerta, las ventanas, y también las cortinas, que la luz se filtra, y aunque apaguemos las luces un gato podría vernos.

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Es algo que pasa muy a menudo. Siempre hay dos ojos brillando en la oscuridad... Sí, una entrada después de mucho. Mucha indecisión, tal vez. Quizá sea mejor apagar todo...

Botón nostálgico

El trabajo que hacía el zapatero era único. Pronto llegó a él la industria y dejó de coser, pero seguía siendo único. Dejó de cortar, pero seguía siendo único. Dejó de colocar ojales, ahora lo hacía una máquina. Pero seguía siendo único. Dejó luego el teñido, el lustrado, y se dedicó pronto tan solo a venderlos. Entonces dejó también de sumar y restar el cambio. Pasó a presionar números y a clasificar, pero también pronto dejaría de hacerlo. Hoy, el pobre anciano zapatero observa a los clientes entrar en su tienda y los saluda amablemente. Los visitantes le contestan, se dirigen al mostrador, hacen su pedido y una máquina les soluciona sus problemas, desde un pasador enredado hasta una suela partida. Entretanto, se preguntan qué hará ese viejo ahí sentado. Siempre lo ven presionar un botón, nostálgico.

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¡La primera entrada del año! Wiuuuuu... Sí, no es cosa para celebrar, he tardado demasiado. Pero ahí tienen, para que se pongan tristes cada vez que vean un botón abandonado en la calle.

Vigilia del Fin del mundo

Foto: YunPhoto

El anciano asoma la vista por sobre el periódico, observa el reloj de pared con cierta nostalgia y sonríe, burlándose del continuo tictac. El muchacho recibe una llamada, contesta y ríe por cualquier tontería. Lanza un vistazo al reloj, escéptico, y lo olvida pronto. El niño juega, sus ojos se elevan de pronto y se mantienen pegados a los segundos, abraza sus juguetes y corre en busca de su madre. Sobre la alfombra, la mascota duerme.

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Como siempre, aquel sentido extraño que se les atribuye a los animales, ése que les dice que algo está por suceder, esa facultad nohumana será ignorada y se le dará preferencia al amarillismo televisivo, aliado eterno de la dictadura del reloj, que se mofa del mundo.

Sobre los besos en la calle

Besarla. Morder sus labios, saborear amargura. Bajar por su cabello hasta su cintura, llevarla hacia ti y confiar en el azar, mas no en la fría pared que los ha acogido y hacia la que van a parar sus infidentes deseos. Confiar en el azar, mas no en la multitud que camina cerca, como si no existieran, pero ser denegado por un claxon, levantar el rostro, abandonar un instante el deseo y contemplar el azar, un bus amarillo que recorre la avenida y un niño con cabeza de caballo en su interior. Abandonar los labios porque los ojos se pegan al caballo, al niño, a la cabeza, dejar de ceñir la cintura, oír un relincho, creer haberlo oído, dejar de sentir, y ella no, que el caballo, el niño, la cabeza, importan más. Ser abofeteado y no poder relinchar.

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Es ese tipo de cosas que forman parte del paisaje urbano y merecen ser anotadas, pues su repetitividad las llega a convertir en situaciones de nula atención. Debemos mirar, mirar con atención, y cuidadosamente para evitar golpear la vista contra una pared de vidrio translúcido o una cabeza de caballo.

Trapecio

Hagamos acrobacias. Saltemos hacia el trapecio y hagamos piruetas imposibles; intentemos caer nunca en la red, hagamos un drama; que todos rían. Pongamos en riesgo golpearnos la cabeza y yacer muertos. Sería un final excitante.

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He aquí "Trapecio", y un dibujito mío. A veces, cuando quiero publicar algo, no encuentro imagen en la red por más que busco, entonces hago estas cosas. El espectáculo, señores, debería continuar, pero me convierto en un rebelde y decido cortarlo para dejarlos estupefactos ¡Voilà!

Historia

Prometeo (Grabado)

El hombre se reinventa. Da rienda suelta a un conjunto de códigos culturales, valores, creencias, onomatopeyas... Ensambla las tablas de su historia, construye un monumento de infinitas proporciones y se eleva sobre nuevas tierras, cada vez más alto, cada vez más lejano de su origen.

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 Tomamos la vida, la colocamos al centro y nos preguntamos por su sentido, luego por el sentido de la historia en general, y por el devenir de ésta. Quién sabe a dónde iremos, quién sabe...

Fúnebre

Cementerio de autos

Inocencia, revuelve el aspecto fúnebre del carruaje y el pésame con las sobras inconsistentes de la memoria recién caduca. Imagina la melodía, el suave devenir del cielo en prensa de chatarra, el sonido de los autos reciclados al morir, al ser reducidos a su forma más llana y alienada. El sonido, aquel "¡Crunch!" y su consecuencia póstuma, la liberación de las tuercas, tornillos y más. Revuelve. Revuelve su aspecto y su condición de malagüero, su color fúnebre, sus piezas frías y demás                     con el cadáver.

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La vida se termina. Nacemos con la muerte como destino, pero felizmente no tenemos fecha de caducidad. No somos como los autos y demás productos cuyas vidas útiles están previamente limitadas, al igual que sus funciones. Somos distintos, somos capaces de descubrir siempre cosas nuevas en nosotros a pesar de tener en común el ser humanos.

Lapicero

Tengo un lapicero inútil y mi nombre es Falso. Recuerdo cada palabra que lo construye y cada tiempo que lo atesora. Recuerdo cada vaivén irrealizado por las apresuradas curvas de sus palabras. Y lo incontable, la agilidad graciosa con que su punta fina gira sobre papeles blancos para escribir un nombre... que no es el mío.

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Suele pasar, suele pasar. No te das cuenta, pero te pasa, y la falsedad se te sube al rostro y delata tu incierta existencia, y ríes como loco y caes al suelo y te retuerces por el dolor en el vientre. Claro, como siempre, diciendo ininteligibles.

Alba sentida

Amanecer en Guatemala

¿Cuántas veces salió el Sol esta mañana?
¿Cuántas veces asomó su corolario por las ventanas del hombre madrugador, del amante del crepúsculo y del propio insomnio?
¿Cuántas veces escuchó el bostezo del cansancio y la sorpresa, y vio el alzar de brazos del que se consagra despierto?

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Es todo esto un pequeño alto al pensamiento antropocéntrico para virar hacia el Sol, que es alrededor de éste que se mueve el Planeta. Pero tampoco es a ese Sol, sino al sol, ese que vemos cada mañana, que no es el mismo que el de allá afuera, sino menos amenazador y más hospitalario.

Silouette

Silouette. "Tres tres tres", un toque de hadamadrina y un cambio de identidad. Silouette vive en las inmediaciones de las sombras. Se define, se acerca a la superficie y termina por perderse ¿Quién sabe qué de Silouette? ¿De su hadamadrina? La hadamadrina de Siloutte no existe, tampoco reside en una varita o en una botella, pues, a pesar de todo, nunca le gustaron esas cosas. La pequeña Silouette no tiene hadamadrina, sino un dedo mágico que levanta y que convierte cualquier cosa en una maravilla. Así, no la necesita, pero tiene una amiguita en el espejo, toda derecha y real, y se parece mucho a Silouette, muy pequeña. Ambas se encuentran y sonríen, y se divierten haciendo muecas y aprendiendo a contar ("Tres tres tres") ¡Qué linda amistad tiene la pequeña Silouette!

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Curioso detalle el de la pequeña Silouette ¿Alguien tuvo un amigo así alguna vez?

Probar nuevos géneros

Es ver confluir cada parte importante de tu vida en una caja desfondada. Y tu experiencia que se dedica imperiosamente a lanzar delgadas cuerdas de un extremo a otro, pretendiendo lograr una red que te sostenga, y a tus ideas que, rebeldes, se prenden desesperadas por temor a caer.

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Sin embargo, a veces solo dependes de tu audacia.

Sofismo

Hilo argumental desdichado. Hablar como houyhnhnms es imposible. La verdad ha querido maquillarse y el a veces barato rimel la hace lucir como si fuera un cadáver. El hilo argumental la busca, busca insertarse en las agujas del tiempo pero el paisaje es tan falso...

que cae.

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A veces es tan difícil ensartar el hilo en el ojo de una aguja. Inténtenlo y verán que el mundo se pone pronto de cabeza y comenzarán a hablar al revés.

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Houyhnhnm: Referencia a la última parte de Los viajes de Gulliver, de Jonathan Swift. Los houyhnhnms son caballos inteligentes incapaces de decir otra cosa que no sea lo que conocen como la verdad. En su tierra, son la especie animal dominante.

Sabiduría infantil

Fragilidad. Las manos del infante tocan el suelo para mantener el equilibrio del mundo. Sabiduría innata. Y se impulsa con las piernas, rechaza contundentemente arrastrarse para llegar a su objetivo.

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Hoy vi a un bebé... Bueno, en realidad su mano, pues su madre lo cubría con una manta, y la mano pequeña me llamó la atención, me dije "Fragilidad" y la palabra me condujo como si fuera yo un Nissan del año o un Mercedes Benz...

La Mancha

En un lugar de la mancha de cuyo nombre no quiero acordarme, recuerdo haber visto manchitas. Quizá eran sus hijas.

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¡Ajá!, ¡cayeron!, pensaban que iba a hablar de la gran obra de Cervantes y los noqueé con un disparate... Vamos, esa mancha era real, aún puedo verla x)

Semáforo

El hombre se enfrenta al semáforo. Recurre a un conjunto de códigos cromáticos y lo amenaza. Cavila su disposición, su actitud lenta y despreocupada, fría. Se frustra en su propio tiempo viendo inconveniente una discusión, y la violencia... Lo mira decidido y cruza, frente a un rojo que amenaza con auxiliarlo.

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Todo se resumirá a estar parado, contra la hora, esperando a que el semáforo cambie de color, y una pista desértica que le cuestiona su existencia y le pretende quitar valor a sus colores. Convención, señores, pero tal vez algo más. Uno nunca sabe... Suele suceder que el tríclope (de tres ojos) parece inofensivo y bajamos la guardia. Pero es pura imprudencia, son más listos que tú, y hacerles caso podría costarte la vida (o no)... en serio.

Pregunta existencial

¿Qué pasa cuando no tienes ideas pero sí una necesidad extraña de poner algo en el papel y te resistes a hacer dibujitos, y el vacío te contesta con el rechazo y te reta a escribir, aunque sea galimatías sobre tu propia vida?

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Difícil. Difícil que no se note el fastidio por la rutina. Dos de las últimas entradas dicen casi lo mismo ("me aburro"), y aún así me sigue pareciendo divertido. Sobre este fenómeno (divertirse en el aburrimiento) no sé mucho. Algún día le dedicaré tiempo y veremos si resulta divertido (o divertido en el aburrimiento)... Estas cosas pasan, estas cosas pasan: uno se trata de llevar bien con el aburrimiento pero es tan aburrido que dan ganas de coger una Magnum y presionar el gatillo. Lo extraño es que esto es dos entradas consecutivas... debo de estar enfermo o algo.

Sobre escribir (y la rutina)

Anotar historias. Pensar en pasajes sagrados de algunos libros. Revisar la vida, observarla, y a ti en el espejo. Intentar decir algo útil y fracasar. Volver al papel, a anotar historias sobre el fracaso.

Mitad

Caer. Fingir ser una mitad en vez de uno. Caer violentamente al suelo y lastimarte la mente. Empezar a creerte una mitad en vez de uno. Buscar lo que no tienes, mirar al cielo, caminar. Caer. Empezar a creerte aún menos completo. Mirarte en alguien más y creer... no, descubrirte un espejo astillado.

Tragedia

Recibir la promesa de moldear el futuro. Trazar estrategias, la perfecta emboscada, y esperar el momento, alerta, observando a detalle el movimiento del Sol. Ejecutar el plan y fracasar, ser engañado por Jano y mirar al pasado: tú, el triste protagonista de una tragedia griega.

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Cuando las cosas no salen como se habían planeado... .

*Nota:
Jano: Dios romano de dos caras (no es lo de la imagen).

Magnetófono

Jugar con una grabadora. Recitar palabras, párrafos enteros, y fingir no ser tú, creértelo; lograr una, dos, tres voces y hacerlas dialogar, discutir, pelear tu propia existencia; apagar la máquina y seguir escuchándolas.


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Por primera vez en varias entradas vuelvo a redactar un texto compañía (llámemosle así a cualquier texto que acompañe antes o después a un principal). La razón es simplemente señalar la magia del magnetófono de Traveler en Rayuela, Capítulo 47 —"Soliloquio de Talita", le digo—. Aquél uno de mis favoritos y una de las razones de este texto. La otra razón es que estuve —y esto va en serio—, jugando con una grabadora, y haciendo lo del texto de arriba. Una locura, ¿no? Vamos, nunca se es tan viejo...