Viajero

Pasos arraigados
a la tierra,
vista sumergida
en las fronteras
de las urnas
de un presente incalculado...
dejan en la tierra
su presencia...
[vil ausencia]

Pasos angustiados
por la tierra,
brazos contenidos
por las lianas
de los vientos
de un pasado ya olvidado...
dejan en la tierra
sus heridas...
[sus heridas]

.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.

Bien. Aquí los he traído, a un mundo extraño llamado Realia. Sí, yo me aparezco después de casi un mes...pero aquí estoy... Esta cosa que acabo de presentarles fue producto de andar imaginando cosas extrañas, como siempre... tal vez crean que deliro, pero no... al menos eso creo... o eso creo...

Sueños vacíos

Y le niego a mis espaldas la blandura de las nubes,
me sumerjo en la esperanza
de alcanzar alguna estrella
cuando llegue a mi mirada
la sensación de la noche...

Cuento las horas, minutos, mientras consumo mis ojos,
enciendo lunas inversas
sobre los mares oscuros,
contemplo gracias etéreas,
extiendo el tiempo en sollozos

Y diferencio siluetas que vuelan sobre lo intacto,
que se despiden inciertas
sin un intento apropiado,
y que renuncian enhiestas
a conducirme hacia el claro

¡Míticos sueños vacíos!
¡Lúgubre unción de mortales!

.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.

Después de un tiempo, la primera entrada del año. En realidad no tiene nada de especial que sea la primera del año, pero sirve para establecer un orden...un orden en una completa fatalidad que parece reducirse a una ausente armonía.
Este poema, si así puede llamársele, me ha liberado de alguna manera de las sucias tendencias a lo inútil. Por eso gracias, y, a los que leen, que han de ser pocos, la misma palabra.

Marca mis puertas

Marca mis puertas, avispa.
Zumba y rebota en el cedro,
zumba, interrumpe mi sueño.
Marca mis puertas.
Roe el silencio que reina mi altar,
hazle la guerra a la luz,
de aquel bombillo, amarilla;
dánzale, circúndalo,
échate el vértigo encima...
Marca mis puertas, avispa.
Zumba y rebota en el cedro,
zumba, repite el intento.
Marca mis puertas.
Cubre su faz de tu sangre,
urge tus golpes, inspira mi paz,
clámate mártir insólito;
cae sin vida...
Marca mis puertas, avispa;
marca mis suelos.
.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.

Un esfuerzo por traducir un fastidio inexistente, o tal vez pasado... En fin, gracias por leer.

Cuéntame

Parpadean las luces del computador;
interrogo al tiempo:
"cuéntame una historia,
una mentira,
que diluya en sí la fantasía;
cuéntame un error de sincronía,
cuéntame un amor...
una falsía, una ambición..."

Tararea el silencio una canción;
me niego a escuchar:
"burdas notas suenan;
se escabullen...
ácidas visiones sin azul..."
.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.

He aquí un delirio...hecho cuando la desesperación se hacinaba en mi ser...o...más que desesperación, una incertidumbre, una duda, un miedo... Sí, un miedo. He aquí un miedo... =O

"La verdad es que..."

La verdad es que incrementa mi demencia,
que pretendo auscultarte la emoción
que se escabulle incierta,
que me evita
cada vez que intento verla...

Y que aumenta mi ansiedad también es cierto,
cuando calculo cálculos errados
sobre papeles blancos
que me motivan a encerrar mi enfermedad
tras barrotes retorcidos de tintura
que aparentan saciedad.

La verdad es que te observo sin medidas,
que me motiva un cándido ideal
que de ironía y confusión está repleto;
No es verdad que yo te asedie con presura,
la verdad es que estoy ciego.

.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.+.

Esta nueva entrada no es más que una locura, como muchas de las otras. Espero que agrade a quien la lea, y si no es así, pues lo sentiré mucho...pero diré casi con seguridad que tal vez algún escrito mío, en el futuro, rozará lo ameno. Gracias y... adiós! n.n